me v’là au pied du mur
sans un murmure
mais faudrait pas que ça dure
je serre la mâchoire
je broie du noir
je scelle mes lèvres
j’ai de la fièvre
je tiens ma langue
soyons pas mièvres
pas de derniers mots
pas de harangue
ni lamento ni testament
une bouche fermée
n’accouche pas de sentiments
et point n’y entrent de mouches
pas même celles qui dans un instant
viendront goûter au sang
qui dégoutte
les mouches qui butinent
le suc de la guillotine
qui s’agglutinent
sur la sève du bois de justice
et qui épongent les bavures du supplice
goutte à goutte

j’ai la chair de poule
la peau de ma nuque
est rasée de près
pour mon mariage
avec la veuve létale
drapée de rouge
comme l’étal d’un boucher
et je grelotte et je frissonne
je me renferme
je me renfrogne
et je m’isole sous ma camisole

mais je perds pas la tête
pas encore
je garde la tête froide
toutefois moins froide
que dans une heure
quand elle aura plus refroidi
quand je n’aurai plus de chef
à me mettre sous le couvre-chef
plus de chef
moi qui n’en ai jamais eu
pour faire bref
quand je serai raccourci
guillotiné décapité étêté
écimé décimé acéphale
car faut ce qui faut
je dois payer
ma dette à la société
payer de ma tête à la société
sans me payer sa tête
sans ricaner à satiété
au pied de l’échafaud
où j’échafaude et je refais et je défais
mes joies mes crimes
et mes défauts et mes forfaits
au pied de l’échafaud
où va me faucher la faux
verticalement
comme l’épi rebelle
qui n’a pas de blé
d’un monde bien coiffé
sûr de son fait
de son bon droit
de marcher droit
droit comme le trajet d’un couperet
de haut en bas
selon la loi
de la pesanteur
la loi des pommes
la loi des hommes
la loi tout court
pour faire de l’humour
pour couper court

mes oreilles sur l’échafaud
n’emporteront jamais
que les cris de la foule hystérique
qui se défoule
qui se saoule
impatiente que ma tête roule
et les jacasseries
des badaudes et des badauds
qui baguenaudent
avec leurs mômes juchés sur le dos
dont les frimousses émergent de la houle
et mes oreilles résonneront sur le gibet
des litanies de l’abbé qui fait sa BA
gras et replet et content de soi
qui psalmodie la mélodie
des mauvais gars et des forçats
comme un baiser de Judas
pourtant son Christ
vu d’en bas sur sa croix
valait pas mieux que moi à l’entrée
de l’abbaye de monte-à-regret
où bien avisé ne pénètre pas mon abbé

au pied de la guillotine
pour ultime parfum
mes narines
n’aspirent que l’odeur musquée du crottin
des chevaux de la maréchaussée
qui se dresse comme une haie d’horreur
et les effluves rances de la sueur du bourreau
et l’haleine chargée du vin mauvais
qu’il cuve à mes côtés
l’œil torve
et la moustache pleine de morve
l’exécuteur des hautes œuvres est à la manœuvre
ses cordes me sanglent
serrent et m’étranglent
sa main ferme se referme sur mon épaule
il me pousse vers la planche
qui fait un drôle d’angle avec le couperet

il est pressé
quand ce sera fait
il l’aura bien mérité
il reprendra le litron
qu’il a dû abandonner
il a l’air irrité
ça l’a sans doute contrarié
mais bientôt le tranche-tête
qui n’aura pas démérité
pourra rejoindre sa piquette
les gendarmes regagneront leur caserne
au commandement de quelque vieille baderne
l’abbé béat se rentrera au presbytère
après ma décollation
les hommes de loi se retrouveront entre pairs
dans la quiétude du devoir accompli
satisfaits que ça n’ait pas fait un pli
et monsieur le juge prendra une légère collation
accompagnée d’un vin de la Meuse
c’est que ça creuse
d’avoir rempli
sa tâche sa mission et le panier à sciure
et sans se tacher
le huit-reflets le pardessus le pantalon
par-dessus le marché

et mon tronc comme un con
encombrera la planche
embarrassera le plancher
ébranché étêté
et sacrée vieille branche
ma pauvre tête
échouée au fond du panier bien seulette
dans une posture contraire à la nature
les yeux immensément ouverts vers le bleu du ciel
avec un peu de sciure
à la commissure des lèvres
pleine encore de ces idées ravalées avortées
que je n’aurai pas crachées
à la face de l’inhumanité