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lyrics
Deux chérubins. L’innocence même. A huit ans, ça ne sait pas. Ça n’a pas cette imagination-là. D’ailleurs, dans un supermarché, il y a assez d’appâts. Des vices pour leur âge. Des friandises. Des jouets sonores et attrayants. Des balais-brosses. Des tue-mouches. Des perceuses électriques. Des tenailles. Des hachoirs de cuisine. De la mort aux rats. Des friandises aussi. Donc ça va un moment. On patiente, on tue le temps. Quelque part, le caddie familial s’emplit à en crever. Et puis dans le supermarché y a des gens, plein de gens. Dont des enfants, pas mal d’enfants, et même des tout jeunes. Un surtout. De quoi distraire de la contemplation ennuyée et machinale des friandises et des tenailles. Sympathiser. On prend le petit camarade par sa menotte ingénue et veloutée, on parcourt les rayons, c’est si amusant un petit frère d’occasion. Mais dans un supermarché, on a beau dire, on n’est pas chez soi. Il faut lui montrer le terrain vague d’aventures et la voie ferrée désaffectée, au frérot. A trois ans, ça ne sait rien encore ; faut voir du pays, ça forme la jeunesse. Ici on fait la guerre et on tue des méchants. Hier seulement, cinq tribus d’Indiens cannibales et un gang de malfaiteurs passés au fil de l’épée de bois. C’est qu’à huit ans on a du cran, et soif de vivre, d’être utile, et courageux. Il est mignon le petit frère. Mieux que le chat boiteux. Et plus docile que les moineaux, qui filent dès que possible, pas drôles. Le petit coopère. Il participe à fond, il joue pas pour de semblant. Il ne déçoit pas. Il crie comme personne. Plus fort qu’un Indien de la pire tribu, et c’est dire. Les deux chérubins jubilent. Ça, c’est du jeu. Prenant. Enivrant. Ils s’en pisseraient dessus. Le chiard, lui, ça y est, a pissé sous lui. Il est mouillé, frais, tendre, mou quasiment. Il braille moins déjà. Il dormirait presque. Derrière la palissade complice et vermoulue, un chiffon de chairs malmenées, de sang indiscret. On quitte le joujou, même pas besoin de ranger. On a bien joué. Ri. Gazouillé. Fouaillé. Une hideur de sourire ébrèche leurs visages : le trou de deux dents de lait de devant, la semaine dernière la petite souris est passée. Pour le bambin aussi, faudra bien qu’elle se déplace, la petite souris, pour toute la rangée. Mais le soir tombe, et le paternel n’est pas tendre. On magne son cul, main dans la main.
A slow drip of Tropicália-infused psychedelia from New Orleans rock outfit Blue Basin: balmy one moment, aggressive the next. Bandcamp New & Notable Apr 22, 2022
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